Vase

Se me fue la mano con el sacapuntas. Pero si son igualitos... nah, qué van a ser iguales, más vale que empieces pensando que van a ser diferentes, aunque parecidos, sino guarda la que te espera, imaginate tener gemelos en diferido. Uy, y si fueran siameses? nah, qué van a ser siameses, eso es como lo de las realidades paralelas y nah, para eso refugiate en tus sueños. Dreamer.

Y así quedan al final? Sí, así, y a veces más gastaditos también. Y pinchan y se quiebran y se los afila y vuelven a pinchar. Duelen, a veces. Pero son moldeables, maleables, asibles... si se es cuidadoso en el trato. Brillan.

El enano a la repisa (o a la basura) y el gigante a gastarlo, que para eso se vino.

Fuime a buscar el sacapuntas, nos vemos en el escrito que viene.

Recolectas

el cementerio de la Recoleta

Azul un ala del color del cielo. Cómo (me) gusta el celeste los días de sol doliente con nubes almidonadas.

Acá, la ciudad otra. Los muertos reciben atención mejor que allá, en la ciudad propia. Todo es emulado: callecitas, rotondas y cruces, próximanete sendas peatonales y semáforos (para los no-rodados del lugar).

Alta en el cielo un águila guerrera. Nada más conchetamente turístico. Qué bonita bandera, qué bonita bandera.

No puedo ni quiero evitar la fascinación mortuoria pero, pero, pero... Apellidos, escudos, placas, flores, bustos, Iluminaciones 2 (Poesía y capitalismo). Es la que Belgrano nos diera.

Asambleas, constituciones y los novios del cadáver
Más bonita se viera, más bonita se viera si...

Voy

Esta es LA puerta, aunque fuera de foco. Los escalones que quedan para alcanzarla parecen pocos, se los ve firmes. Las barandas facilitan la subida. El vidrio y la cortina permiten entrever el otro lado (o su forma aproximada-imaginada).

Restan un par de pasos, girar el picaporte y entrar.

Voy.

Oasis

Ca-ca-camino. Cuando ca-ca-camino lo hago siempre por la misma vereda, la de la sombra. Esta no es mi vereda, este no es mi canal.

A veces cruzo porque veo algo, lo que vi no está en la imagen: un cadáver canino bajo un montículo de césped, recién cortado, con moscas revoloteando alrededor. Mi morbo egoísta no me permite publicarlo.

Después, miré más allá. Me encontré con la consecusión ad infinitum de puentecitos para un agua que no estaba, di con una sombra racionada entre puente y puente. Pensé en transpirar de árbol a árbol y ver si en algún momento se reunían y sus copas me favorecían.

Di media vuelta y volví a mi vereda. El camino me pareció monótono y el territorio conocido contaba con una serie de antecedentes seguros e incorruptibles.

Ca-ca-caminando regresé a casa, derechito y sin pérdida. Así de audaces andamos en estos días (mis compañeros de cuarto y yo).

Respirar

Este retrato se va de las luces y termina volviendo... a las luces. Lo sé, lo viví. El camino recto, a veces, se hace lento y aburrido.

Me gustan las líneas: las paralelas, las perpendiculares, las diagonales, las curvas, las cruzadas, las unidas, las separadas, las que se ven, las que no están y también las que se fueron pero volverán (te digo que van a volver).

Tengo ganas de fugarme por un puntito de esos infinitos que hacen a las líneas y viajar. Quiero irme por curvas rectas que terminan en pico y que están lejos, lejos, lejos (me gusta la soledad, sobre todo en verano). Quiero contar las estrellas sin que los mosquitos me zumben a coro el nombre de la constelación siguiente. Quiero tener frío, mucho.

Este retrato me lleva a alguna sombra, también me devuelve. A ver si me confundo en los pixeles y me animo a un largo de ida y vuelta.

El retrato que no fue

Este es el retrato de un pájaro que pica un fruto seco cerca de una de las ventanas de mi cuarto aproximadamente 5 segundos después de que el pájaro decida migrar a mejor superficie.

Llegué tarde para la foto, y no sólo no salí yo, sino que tampoco el homenajeado. Justo cuando pensaba que los vientos estaban cambiando, que los radares aviares se desequilibraban y, quizás, ahora sí, sus nuevos rumbos y posturas me permitirían guardarlos en una postal menos efímera que eterna, resulta que todo sigue igual.

Así, disfruté de un roer sin dientes fugaz. Así, el no-retrato de hace una semana es el retrato de esta semana. Así, el vacío apícola de la imagen es el vuelo que desbordó y se (me) escapó.

Ahora, buscaré un volar sin alas.

Política interior

"Me sobra un cactus, ¿te lo llevo mañana?" En principio, todo pareció resumirse a la siguiente certeza: Nehru es más grande y pinchudo que Tito.

Nehru es fuerte, se crió en algún lejano oeste y llegó al micromundo habitacional con voluntad de cambio. Pocas palabras y, cual buen sujeto de acción, aprieta el botón.

Políticas de reordenamiento interno se suceden una tras otra: roperos dados vuelta, escritorio vaciado y vuelto a llenar, biblioteca con cambio de polvos.
Estudio la situación, Nehru ha traído esa revolución de la que tanto se hablaba. El poder se pasea de un lado a otro de mi espacio y mi función se ha reducido a mantener a los líderes a buen riego, cada quince días.

Se rumorea que se avecina un reposicionamiento exterior. El alzamiento continuará sin voluntad expansionista pero con poca flexibilidad a políticas externas. Se explicita el llamado a la no-intervención de potencias extranjeras.
Se anuncia que el poder será reformulado, reestructurado y reentregado a quien corresponda, el gobierno provisional se asume responsable por daños y perjuicios colaterales ocasionados.

Hasta nuevo aviso, la alianza cactusiana se encuentra al mando.

Educación sentimental

Siesta de pre-verano (furiosa), yendo del estudio al living (trillado). Reconstruyamos la trayectoria del héroe.

Un sujeto (ella), se pone en pos de un objeto (la reunión familiar). Tres pruebas, un obstáculo. Prueba calificante: decidirse a salir del estudio. Prueba decisiva: no-arrepentirse en el trayecto que atraviesa el patio, cruza la cocina y gira en el comedor (dominical). Prueba glorificante: aterrizar en el living.

El patio pateó. En un stop violento, ella reconstruyó la trayectoria de otro héroe. El héroe viejo que fue (que es) ella. No pensó pruebas ni objetos, reconstruyó experiencias: lecturas, visiones, espacios (oh tierna infancia!). Causas-consecuencias (matizadas): apropiaciones, usos, re-representaciones de las páginas que una tormenta, tan furiosa como el sol que seca, mojó.

El sujeto (ella) anduvo en pos de dos objetos. Más tarde que temprano, el aterrizaje se dio (cedió).

Educación sentimental y un LP de Cantaniño.

Kit

Mientras algunos hacen uso indiscriminado de piletas, clubes y aires acondicionados, otros, bajo la tiranía del papel, nos esmeramos por llegar al final del calendario con la ropa lo más transpirada posible.

Presento mi kit para produccines manuscritas 2007. Porque por fuera del teclado existe otro mundo, porque el grafito se gasta cuando afilamos puntas, porque las biromes tienen sed en los parciales y las gomas o el liquid "se borran" en pleno desastre de manchas.

Reivindico, en este retrato, a los 7 enanos de colores que me acompañaron durante el cursado, a los cachitos puntiagudos que incisivamente me instigaron a a continuar, a los personajes, fictos y reales, que entretuvieron mis prácticos y parciales y a los teóricos que se preocuparon por que no me faltara qué estudiar a lo largo del curso académico.

Por unas vacaciones filosas, por sombrillas o montañas en punta, por el descanso del afilador y el reposo de la afilada.

Sin título

Monumento a la bandera, Rosario (Argentina).

Definamos "patria". Definamos "cultura". Definamos "conservar". Definamos "respetar".

¿Desde cuándo escribir es una falta de respeto?

La jaula de hierro

Este retrato oprime por todos lados. Me oprime la cámara, se oprime a sí mismo y hasta los pulmones se asquean con la sensación de claustrofobia del lugar (la opresión a la estrella no es casual pero tampoco central).

Miro el entramado de las rejas, veo los tornillos enraizados en la pared. Un vuelo más allá del paisaje circundante.

El vuelo público se corta en un barrote numerado que atraviesa transversalmente rejas más finas que se unen a otras en un sinfín de embarradas libertinas.

Dicen que el suicidio patriótico se puso de moda por ciertos monumentos argentinos. El otro día pasaba yo por uno grandecito que hay en Rosario y, previa contribución monetaria, me vi en lo alto de la jaula madre.

Vista primaveral - Llamado a la solidaridad 2

Nota inicial: para la lectura del siguiente retrato se recomienda la lectura previa de Vista invernal - Llamado a la solidaridad.

Como desde este humilde lugar me he propuesto no decepcionar ni traicionar la confianza de mi público lector, he aquí el saldo de mi deuda.

La imagen es la prototípica de la primavera: a media mañana los pajaritos cantan y la vieja se levanta después del chaparrón. Las hojas brillan más y no por excesos de edición, lo importante: las hojas están.

La gente ya no mira desde la ventana, los olores han cambiado y las alergias, ¡oh pobres sus víctimas!, florecen a un tiempo con las flores.

Esta primavera me ha sorprendido con la novedad de que soy menos alérgica a cierto tipo de pólem. Una fiesta nasal. Sin embargo, la inestabilidad climática no hace más que paspar mis fosas.

Tito, en un gesto de amable solidaridad, asegura que hará valer sus influencias, las reales y las simbólicas, en pos de mi mejoría con los consecuentes beneficios sobre el resto de la población.

A riesgo de caer en un egocentrismo desmedido, acudo a vuestra solidaridad y ruego se eleven los pedidos correspondientes en pro de la obtención de pañuelitos u otra solución posible (se aceptan de tela y de papel).

Por la igualdad de acceso y el pleno disfrute de la primavera.

Buscados

Estas flores llegaron al living de mi casa el día 11 de septiembre, fecha simbólica si las hay. El florero, como en escritorio de maestra, siempre con agüita limpia para recibirlas.

Abrimos las cortinas del fondo, la alfombra se extiende verde, con una que otra florecilla pululando por allí.
En la imagen no. Su color, su disposición, el decorado escenográfico y hasta la utiliería de iluminación, revelan algo que no nos es mostrado.

Del otro lado del vidrio, el pólem y las abejas; las enredaderas y las hormigas; los tarcos y los horneros. Aquello que, libre de sospechas, se espera de la estación.

Señoras y señores, la primavera ha sido robada para luego ser depositada en un frasco sin tapa, justo en el centro de la barra del living de mi casa.

Sospechosos y soplones, favor de presentarse lo antes posible en la zona del delito. Se ofrece recompensa.

Una de monadas

El motín se acerca. Camuflados entre las ramas, el grupo de morenos espera la señal para lanzarse al ataque. La guerra de guerrillas se aproxima y sí, será sin cuartel.
El otro, que somos nosotros, no puede presentirlo, es que a costa de la razón perdió el instinto y la percepción.

Los titulares ya fueron escritos, sin fechas ni montos. La tinta se recalienta mientras llega el momento.
Está previsto, en la Reserva, un día, las condiciones estarán dadas para la Revolución. El grito será unánime y el choque será fuerte.

Tras su lectura colorada, el joven de la derecha diserta al vacío que, aparentemente, no ocupan sus compañeros.

Presumiblemente, ignora las causas de su futura derrota. ¿Gracias, Jean-Luc?

Se hizo la luz

¿Para qué sirve una lámpara si no es para iluminar?

En mi habitación hay, además de algunos de los personajes ya conocidos (Tito, Enrique), una lámpara desfocada.
La lámpara en cuestión llegó a mi casa el mismo día que el mariscal y, desde el principio, mantuvimos una relación complicada. Sabe que me fue dada, que no la elegí y, siguiendo la costumbre instaurada por los otros, se rebeló.

El primer foco que le puse, se quemó a la semana. Mala suerte. El segundo, ya de bajo consumo (siempre plegada a las causas nacionales), duró un par de meses. A cualquiera le puede pasar, vino fallado, la lámpara no tiene nada malo. El tercero, previo cambio de la marca del bajo consumo, simplemente explotó. Fiel al saber popular, decidí no tentar a mi suerte.

La lámpara se mantiene como el único objeto en mi habitación no-víctima de mi torpeza. Permanece en su rol decorativo, objeto de culto entre el portarretratos y el despertador.

La lámpara se erige, ahora lo veo, como símbolo revolucionario instituido y bien utilizado: atentados contra la lógica racionalista (e iluminista) que alguna vez pretendí establecer.

Pisar o no pisar

He de informar al público lector que el exponente de la derecha ya no existe. El último ejemplar del invierno 2007 dejó de acompañarnos. Su estado de putrefacción natural se sumó a las adversidades climático-erosivas que la fueron debilitando paulatinamente. Los canes del hogar agilizaron su paso al otro lado, poniendo fin a su martirio. Fue rápido y doloroso.

La hoja tuvo una historia que no nos interesa. Si bien no la conocí sino hasta entrada en la plenitud de su vejez, por respeto, me negué a ser yo quien la hiciera crujir por última vez.

Dilemas existenciales en la infancia si los hay. Por un lado el crunch glorioso al acostarme en las camas de hojas, por el otro la imagen de cadáveres humanos pisoteados por elefantes. Un cielo de nubes ásperas no resuelto y quince años después, la sesión semanal de terapia.

Los chicos de hoy ni pisan hojas, ni hacen colchones secos. Así, su esperanza de vida (de las hojas) se alarga sin ninguna utilidad, apareciéndose como elementos extraños en los plenos verdes de la primavera.

Como todo, terminarán por naturalizarse a/en este mundo transgénico, hasta encontrar un lugar (aunque más no sea, en las fauces de las bestias salvajes).

Evolución - al derecho y al revés

Este cartel y yo nos encontramos hace una semana, a pesar de llevar años cruzándonos todos los días. Darwin con opción, legal, para cambio de sentidos. Me tomo las libertades.

Más que los años con muchos ceros entre los pitecus, los habilis y los sapiens, la insignificante variación numérica en los centrímetros cúbicos de la cavidad craneana de uno y otro (he ahí el salto cualitativo) y algún eslabón que se esmera en seguir jugando a las escondidas a pesar de que ya cantaron piedra libre, nunca supe demasiado de la evolución de la especie.

Desde él, se habló de determinismo genético y por si a alguien no le convencía, agregaron el determinismo social. Complementadas, explicaciones muy satisfactorias para describir el malestar de la sociedad.
Después, me enseñaron que el concepto de raza se había abolido (científicamente probado), pero yo no lo aprendí (o, por lo menos, no supe verlo representado).
Ahora, ya no se habla en términos deterministas, en cambio, existen marginación, exclusión, falta de integración, estudios poscoloniales, multiculturalismo... (y sí, estoy mezclando naranja con cebolla, pero todo cobra sentido).

Prohibido girar en U. Igual, sabemos que, todos los días pasa.

Sopa de caracol

Este es un post contra la burocracia cotidiana de los vuelteros y en favor de la gente directa que, sin alejarse demasiado de sus personajes, manda sus cosas al frente.

La mayoría de la gente vive montada a escaleras de caracol. La mayoría de la gente anda buscando el último escalón, el que termina en el cielorraso. La mayoría de la gente solo piensa el modo más fácil de alcanzar esa estrella. Los descansos, donde alguna vez se jugó seguir o parar, se pierden en la respiración sin compás de quien los pasó de largo, sin siquiera mirar.

Las conchas de los caracoles de las escaleras son todas espiraladas. Las vueltas ya se venían dando, uno le entró así y... ya siguió. Adelante, siempre hacia adelante. Es que las curvas se volvieron rectas y se mandó quinta porque el camino estaba llanito. Así, se hace fácil cinturear cualquier tipo de accidente geográfico.

No me imagino vivir en un mundo de escaleras lisas, será cuestión de aguzar el ojo? Estas escaleras (mis escaleras), al principio, chocan. Pasado el shock, se revaloriza el lugar del descanso, se amplía su entorno y, cuando hay que echarse atrás, se aprende a usar el retrovisor.

Algún que otro amigo me habló del elitismo de las escaleras lisas, sostiene que no cualquiera las banca. Yo aspiro a su democratización, socialización y puesta en marcha como plan social al alcance de las masas. Mi médico me asegura que disminuyen el estrés y bajan la probabilidad de problemas cardíacos. Es que cuando vamos de frente, además de angustia y ansiedades, nos ahorramos malos entendidos.

Propongo, desde este espacio, desnaturalizar las curvas allanadas y superar los aparentes no-obstáculos de la falta de rugosidad. En cualquier caso, es obligatorio llevar prendidos los faros de posición.

El juego del tesoro

Lo lindo de los troncos y las raíces es que son puros matices. Cambian de aspecto, color y textura según cómo se posicione el observador. A veces los veo y pienso sus formas, me apropio de ellas y me cuento sus historias.

El otro día, no vi el final. Eso estuvo bueno. Vi las raíces subir y después bajar. El verde se hizo marrón a lo lejos y también de cerca. Se cruzaron de costado, frente y perfil.

En una de esas, pensé dejarme cruzar, mimetizarme con el juego y, como quien camina, echar un par de raíces... Por suerte, la edad me pudo y consideré más apropiado, al momento, no pasar de planta parasitaria, del tipo de las aéreas: a veces parando en los cables, otras por las ramas, pero volando y, mejor, viviendo de las ráfagas. Simpática la nena.

Igual, hay raíces y troncos y, también, tiempos y temporalidades... Digo, algunos más firmes que otros, más resistentes, flexibles, secos, rugosos. Ingredientes válidos para todo tipo de aprovisionamiento, transitoriedades vigentes según la expectativa generada.
Como siempre, los cruces los ve un observador que mira algo para alguien por algo. Yo miro los troncos, desde nunca, para encontrar.

Por la búsqueda de búsquedas, salud!

En la trinchera

Este es el Lolo, también conocido como Bernardo y, según revelan las últimas encuestas, llamado Benedicto por los menos. En este juego de personajes ha optado por el rol de pícaro, pendenciero y renegado.

El Lolo vive más allá de la hilera doble de alambrado que delimita la frontera de mi hogar. En algún tiempo, supo estar de este lado, pero la fuerza de las circunstancias lo obligó a cruzar la línea. Para él, su forma de vida es puro altruismo. Es un alma libre, como el viento (obvio), que vaga por las calles disfrutando de experiencias asombrosas que de otro modo no podría alcanzar y, por si eso fuera poco, su función es fundamental en esta sociedad: se encarga de despertar el instinto de la solidaridad en los vecinos del barrio que debemos unir fuerzas para alimentar sus días.

Mi verdad, el Lolo es un ser egoísta y descorazonado. No sabe compartir y necesita la atención constante de los otros sobre si ...y eso de la solidaridad... término bastante optimista para referirse al chantaje puro y duro.

El Lolo, previo amparo de la memoria selectiva, se olvidó de toda una serie de factores que confluyen alrededor de un viento para que éste pueda vagar libremente. Mientras tanto, anda por ahí haciendo uso y abuso de lo que, a sus ojos, es contingente y azaroso.

Pobre Lolito...

Cuenta corriente

Llegan, toman una mesa, se acomodan. Piden una carta, eligen su cena, hacen cálculos, modificaciones, la encargan. Llegan la cerveza y el maní, se sirven y continúan la charla. Una está cansada, la otra deprimida y la tercera exaltada. La charla? bien, gracias.

Orden del día: anécdotas recientes, silencio incómodo, preguntas capciosas, argumentaciones esperadas (que no esperables), preguntas retóricas, cierre y abrazos. Contenido específico: la primavera, lo efímero, la actitud, el miedo, la y las distancias.

Conclusión del cierre: la flor de lapacho, entendida com LA flor de Tucumán, en su esplendor, cautiva. La flor del lapacho cae prematuramente, incluso antes de que empiece la primavera. Ellas se creyeron parte del lapacho y vieron la copa vacía. Se retiraron.

Conclusión de la exaltada (poscierre): a veces la primavera se transforma en EL sueldo del mes que viene, ése que ya llega, ése que se espera. Para ir tirando, mientras tanto, se saca algún que otro adelanto. Primero de mes y la cuenta corriente marca 0, otra vez.

Ubi sunt - contra el silencio

"Somos disidentes de la puta corrupción"

Historia, memoria, olvido, murmullos que no son silencio. Por dónde nos lleva el tour histórico de la institución oficial? Qué sentidos dispara el silencio de unos? Qué logramos con el barullo de otros?

Historias que se superponen a la historia que nos dieron envuelta en celofán. Historias que copan los espacios que les fueron quitados. Historias que gritan PRESENTE! todos los martes en la plaza (que es más nuestra que de ellos, aunque quieran convencernos de lo contrario). Historias que la "opinión pública" ya no trata porque la "opinión publicada" encontró un producto más maleable, envolvible, vendible. Historias que están porque las vemos ahí y las vivimos aquí.

Un año por Julio, tantos más por otros.

Buenas intenciones

Este es Enrique, vive colgado de la ventana de mi habitación y hace poco le puse una coyita-prendedor de Bolivia para que se sienta un poco más "autóctono".

Enrique es un inmigrante ilegal de origen español, dice que se metió en mi bolso cuando volví del viejo mundo porque está intentando equilibrar los movimientos migratorios. Es conciente de que sólo se trata de una utopía, así que mientras espera la llegada de más de sus compatriotas, en un intento por equilibrar ciertos micromundos, se alió al Mariscal Tito.

Enrique tiene problemas, vive colgado en general y se deja se deja, por eso todo termina siendo utópico para él. La gente de por acá le explicó que con el impulso de cruzar el mundo como polizón y cada tanto poner su firma en algún manifiesto, no alcanza. Le hablaron de actitud, de acción, de producir. Enrique dice que él va..., que algún día llegará y recién ahí verá adónde.

A Enrique lo pasan los días pero él sigue pensando que los días son pasados (pisados) por él. Enrique se excusa... se cuelga... se pierde...

Arte-facto

Esta es mi cocina, es un artefacto. De ellos se dice: 1.Obra mecánica hecha según arte. 3. ...en general, cualquier objeto de cierto tamaño. 4.Carga explosiva. (RAE).

Juguemos un poco con sus sentidos... ¿qué será esto del arte (de) facto?, amplio abanico de connotaciones. ¿Qué entenderá esta gente por arte? (prefiero vivir en la duda).

Conduciéndome por analogía, concluyo en entender que los arte-factos se caracterizan por ser producidos en serie, estar disponibles para un gran número de personas y ser susceptibles de utilizarse para producciones artísticas (de éstas solo diré que implican, aunque sólo sea en potencia, cierta "carga explosiva"). Entendido así, un blog es un arte-facto, un taladro es un arte-facto, una cocina es un arte-facto.
Mecánicos en cuanto a formato prestablecido. No ya hechos "según" arte, sino pensados para arte. Del tamaño diremos que, en este caso, es lo de menos.

Esta es mi cocina, mi artefacto preferido.

Sueño-pesadilla

Cuando sea grande quiero vivir en la casa misma de mis sueños-pesadillas donde los libros me devoren sin ningún cuidado por la noche, pero estén ahí, siempre predispuestos a ser manoseados, por las mañanas.
Imagino una noche un temblor, los personajes de esos libros persiguiéndome, cual El guardián de las palabras, para encerrarme en sus mundos de lógicas fantásticas, maravillosas o realistas.

De este lado de las páginas, lucho contras las ficciones episódicas que a veces intentan invadir mis días. Pasa que ya vivieron por mí gran parte de ellos, y parece que en determinado momento de la vida, cuando uno/a crece, tiene que tornarse protagonista e imponer su propia lógica a las cosas. En esas ando.

Mientras tanto, voy revisando bibliotecas ajenas, mirando la mía de costado y durmiendo con un ojo entreabierto. No sea cuestión de perder el centro.



Saludos a la casa de la Vale (de allí esta postal) que, en breve, se recontruirá de sus propias cenizas.

Echate un polvo

Ésta es la Bascary, de tierra y transitada. Los polvos hicieron de ésa una tarde oscurecida prematuramente.
Sí, la foto está desenfocada. En realidad, la imagen parece sacada en un pueblo fantasma donde cualquier historia maravillosa podría suceder. La tierra, las altas temperaturas, la sequedad del ambiente y, supongo que también, la transpiración en que estaban bañadas mis manos, actuaron en conjunto para deleitarnos con el efecto. Da la impresión de que Tucumán se ha convertido en un Macondo cualquiera. Al menos suena interesante, aunque no por eso demasiado atractivo.

El otro día el clima nos jugó una mala pasada. Tras más de dos meses sin goterones en mi cabeza, parecía que por fin había llegado el momento: 15 minutos en lenta procesión de algo que, más que a lluvia, dejó gustillo a rocío. Gracias, tenemos otra vez con nosotros el polvo que ya andaba flotando vaya a saber en cuál de las ósferas .

Sí, se agradece la baja de temperatura de estos días. Sí, se ruega se retrace la llegada del verano. Volvemos a clamar por la existencia y predominio de las estaciones intermedias (primavera, en este caso) frente a las absolutas. Resaltamos, una vez más, la importancia de los matices y nos negamos firme y fieramente al uso de la maquinaria eléctrica para la estabilización de las temperaturas (léanse: aires acondicionados, radiadores, etc).
De este modo, con el agua de la próxima tormenta, brindaremos a la salud de la crisis energética.

Interminable

Hoy es uno de esos días en que siento que el teclado de la computadora se volvió de una extensión infinita y las horas que pasé sentada frente a la pantalla se hicieron al menos tan amplias como la concepción que mi mente puede llegar a procesar de lo que las dimensiones del universo implican.
Veo las letritas borrosas y mis dedos ya ni se detienen para articularse con las órdenes que les son enviadas por el cerebro. Esto es lo más cerca que ellos se han sentido de la escritura automática, y seguramente está bastante lejos de lo que los escritores surrealistas hayan llegado a practicar.
Imagino los contornos de las letras en un baile armonioso coreografeado a lo contemporáneo, inevitablemente sus movimientos me remiten del contorsionismo (o contorsionamiento?) de los cuerpos a los curvados pliegues de mis sábanas.
Es en este preciso momento cuando tomo conciencia de que mi lugar está allá, arriba, a la derecha de la silla del escritorio, sobre el colchoncito almidonado que me espera y me cuestiono si esto que escribo no será quizás una pérdida de tiempo....
Todo suena demasiado relativo y, al tiempo que una lágrima de sueño se resiste a desprenderse de mis pestañas, tomo conciencia (por segunda vez en tan breve período) de que, con certeza, éste no es un buen momento para cuestionarme nada.
Buenas noches, buenas tardes, buenos días.

Astral

Mientras en Yerba
Buena esperamos con cierta impaciencia la apertura de alguna de las tan anunciadas cadenas de cines, recordamos al que en algún momento fuera tal y en otro, ya no lo fue.
No lo conocí en funciones, nadie nunca me dijo demasiado de él y lo único que sé con certeza puedo afirmar es que por algún motivo inexplicable para la razón lógica las letritas de fuera se mantuvieron en pie.
Entre sus actividades "recientes" (hace un par de
años que no veo sus puertas abiertas), recuerdo partidas de billar o reuniones comunales... al menos en algún punto mantuvo sus función originaria como punto de reunión social.
Su historia, las razones de su cierre o cómo funcionó en vida, todo lo cual me es plenamente desconocido, ha sido recreado por mí y para mí del modo que más me convino. Confesándolo como un acto de pleno egoísmo, no los haré partícipes de ella, si acaso les interesara conocerla... construyan la suya propia.
De momento, seguimos en la tierna espera de la llegada de la cultura pochoclera en su máxima expresión a nuestra pequeña polis.

Las 7 diferencias

Camino por esta cuadra desde que el terreno de enfrente no era más que un descampado apto para el fulbito. Percibí con tranquilidad la rápida construcción y posterior venta de estas fast-houses. Desde entonces, hace unos cuantos años, ya me causaban cierta simpatía estas bonitas residencias siamesas que comparten nada más y nada menos que su columna vertebral... esperemos no precisen transplante de médula.
En un principio advertí que el arquitecto responsable debía ser de boca, después consideré la posibilidad de que fuera sueco y un tiempo más tarde se me ocurrió lo aburrido y frustrante que podría llegar a ser el vivir en alguna de esas casas: vainilla y crema del cielo, como sabores de supermercado, la diferencia está en el colorante.
Yo, de vivir ahí, hubiera hipotecado mi propiedad para comprar la otra, nada más que por el gusto de la originalidad: saberme dueña de algo que nadie más que yo tenga (o por lo menos no hacer tan evidente su no posesión).
La originalidad pasó de moda hace casi un siglo, y yo aquí, esforzándome por rememorarla. Está bueno esto de sentir nostalgia por los tiempos no vividos... siempre y cuando no se vuelva costumbre. Salud.

Hay café café!

Debilidad, obsesión, manía, placer... llámenlo como gusten: difruto de tomar café y mucho, claro que siempre en cantidades medidas, todavía controlo el vicio. Situada en mi rol de buena consumidora, debo reportar que he asistido pasivamente durante los últimos meses a los aumentos de los que hemos sido víctimas en todo tipo de punto de venta. Este fenómeno me ha llevado a tomar conciencia de la heterogeneidad existente en los precios del producto de acuerdo al lugar de consumo. No es mi intención, en este post, denunciar la inflación sino hacerles llegar mi breve reflexión acerca de "puntos de distribución" de café y su costo en función del público al que tales puntos buscan o deben dirigirse.

Bar en librería del microcentro _____$5,50
Bar sobre la Plaza Independencia ___$3,25
Bar sobre la peatonal Muñecas _____$2,75
Bar de juegos tradicional sobre la 24 _$2,50
Bar de Facultad de Odontología_____$2,00
Mesa de Filosofía y Letras _________$1,25

Lo primero que salta a la luz es la amplitud existente entre los extremos. Una conclusión apresurada me lleva a postular que en cuanto uno obtiene su título sus ganancias pasan a ser lo suficientemente altas como para poder costearse un café 3 e incluso casi 4 veces más caro y no por eso más sabroso. Será que los intelectuales o aquellos que en general gustamos de la lectura tenemos fama de obtener altos ingresos?
La heterogeneidad de la breve lista de precios expuesta se debe no solo a razones de ubicación o de jerarquía de servicios sino a que estos existen en función del público que se pretende sea consumidor de ese bar o, en el caso de las facultades, del público ya dado a sus pasillos.
La diferencia que se plantea entre el de $5,50 y el de $3,25, me significa un ejemplo interesante al respecto. Entre un bar y otro no hay ni 100 metros de distancia y la ubicación, vista y servicios del segundo son, sin lugar a dudas, mucho más atractivos para el público en general que el bullicio del primero cuyas únicas ventajas son los libros al alcance de la mano y, he aquí el peso del mostrarse, el estatus / prestigio de ser visto en tal lugar con X cantidad de libros sobre la mesa o discutiendo acalordamente entre marcos gruesos y humeantes tazas.

Invito a los lectores a aportar su opinión al respecto, espero también aportes respecto a los precios y prometo incorporar más entradas en la lista.

Adiós a las armas

Pasé parte del invierno lloriqueando por un pasamontañas que no me dieron. Suelo pasar gran parte de los inviernos lloriqueando por pasamontañas que nunca llegan. En cambio, tengo tres bufandas (falta la colorada que este año se tomó vacaciones) y un pañuelo. Así es como lucen hasta el día de hoy. Mañana o pasado ya no van a estar más ahí. Cual serie televisiva de vacaciones, la temporada llega a su fin, sus 13 semanas de gloria están terminando y nadie por aquí pide bis o episodio doble y cargadito para el cierre.
Es cierto, el invierno tiene sus postales gloriosas y sí, suele ser más soportable que el calor.
Mi papá nos rebate a los que sostenemos esta premisa, resulta que nosotros no sabemos lo que es vivir en un lugar verdaderamente frío, y a continuación nos deleita con sus exquisitas anécdotas de juventud dorada en Iowa.
Yo, por mi parte, creo que hay una diferencia sustancial entre vivir en un lugar verdaderamente frío pero acondicionado para tales temperaturas y vivir en un lugar al que, siguiendo la clasificasión de mi padre, podríamos llamar "pseudofrío" o "no verdaderamente frío", pero acondicionado para el antaño usual clima subtropical.

Más allá de recordar que el cambio climático nos afecta a todos y de mostrar que la tecnología por casa no está al pie del cañón, mediante este sencillo homenaje quise despedir a las inseparables compañeras de las últimas semanas. Las bolitas de naftalina ya las esperan dentro de alguna valija en lo alto del placard. Sea.

Primavera explota

Es un orgullo para mí presentar en sociedad los primeros azahares '07 del naranjo de mi jardín. Un mes antes de lo previsto por el calendario, algunas plantas toman postura y se solidarizan con mi pedido.
Como bien puede observarse, he captado un momento único: las bolitas verdes (cuyo nombre Wikipedia puede informarles) están comenzando una "erupción" de pétalos, de ningún modo me tiembla el pulso, como podría parecer a primera vista.
Vaya un milagro de la naturaleza!

Y así es como cada vez estoy más cerca de caer en la contemplación romántica del mundo de la que tanto me quejo.

Mis queridos lectores, he cruzado la puerta para salir al jardín y estoy a sólo un portón de la calle.
Veremos qué nos depara la lente.

El radiador

Lo confieso, me dejo seducir fácilmente por las líneas y las sombras.
Esta foto tiene sólo ése poder en mí. No responde a ningún estado de ánimo ni implica ninguna historia particular.
Qué decir del radiador en sí. Éste ni cumple su función, está roto. Podría decirles que mi cuarto es un cubito desde principios de julio gracias a eso, pero en realidad se debe a mi exceso de vagancia. Afrontémoslo, a quién no le resulta más cómodo pasar por un kiosko y comprar pañuelitos descartables y una cajita de bayaspirina C una vez cada tanto que llamar a un electricista y clavarse toda una mañana para intentar cortar con el problema de fondo.
A esta altura del invierno, hasta he descubierto trucos insospechados para la conservación del poco calor que me llega (el que robo de la estufa de la planta baja). Por consejos útiles, no duden en consultarme.
Supongo que en breve, cuando una día me levante y la primavera ya esté aquí, será un buen momento para llamar al especialista.
Mientras, sigo disfrutando de sus rectas líneas curvadas.

Vista invernal - Llamado a la solidaridad

Esta es la vista de la copa de un arbolito de mi jardín desde una de mis ventanas. Este es un retrato propio del invierno: deshojado en un fresco día de sol con la gente expectando desde la ventana. De aquí a un tiempo espero subir el mismo espacio pero que a la vista ya no sea lo que es.
Este es un post que espera y clama por la primavera.
Nos gustan (a mí y a Tito) las tardes de sol al aire libre de alguna placita, inhalando ese sutil aroma a hormonas tan propio de la estación.
No desestimamos las tardes de películas al calor de los leños pero exigimos a esas temporadas brevedad y concisión.
Nos manifestamos unánimemente a favor de las temperaturas cálidas que no piden bufanda pero tampoco llaman a la transpiración.
Mediante este medio y ante quien corresponda, dejamos constancia expresa de nuestros deseos.

Tito y yo estamos comenzando a entendernos.

Rejas

Tengo tendencia a borrar los límites entre lo metafórico y lo literal. Suelo perderme en las cavilaciones de lo figurado.

La libre asociación de ideas siempre me pareció un método de lo más motivante a la hora de salir a caminar y aunque siempre tenga el mismo recorrido exterior, los caminos internos rara vez siguen huellas.
Este no es un post depresivo, aunque sí revelador de la opresión en la que a veces me siento embargada. Un poco de incomunicación, un poco de la propia soledad.
Allá la luz, en la sombra yo. Será cuestión abrir la persiana y ponerse a limar!

El mariscal Tito

Compartimos habitación hace cerca de dos años. Le guardo un gran respeto que casi llega al temor. Es el protagonista de la historia que aún no escribí... un levantamiento dentro de mi habitación, comandado por él, claro.
Tito tiene un gran poder de reclutamiento y por eso, porque me da miedo que mis cosas se tornen contra mí, es que prefiero mantenerlo al margen. Su lugar está en el espacio que queda entre el vidrio y la reja. El vidrio, como demuestra el reflejo, suele permanecer cerrado. La luz del sol y el rocío son lo que lo mantienen con vida.
La razón de su revolución está clara, no? alterar el orden de cosas al que lo tiene sometido su par cohabitacional, que vengo siendo yo.

Espejo inaugural

"... este espejo atraviesa todo el campo
de la representación, desentendiéndose
de lo que ahí se pudiera captar, y
restituye la visibilidad a lo que permanece
más allá de toda mirada."

Las palabras y las cosas - Michel Foucault

Muchos se han preguntado si acaso es posible hacer del lenguaje un instrumento que refleje la realidad. Sobrados son los argumentos que tengo para demostrar que esto no es posible y apuesto a que los límites de mi mundo van más allá de los límites de mi lenguaje.
No pretendo reflejar ni representar la realidad, solo quiero jugar un rato con mi cámara y compartir mis perspectivas con quien se acerque. Espero sepan tomarlo como de quien viene...