Ubi sunt - contra el silencio

"Somos disidentes de la puta corrupción"

Historia, memoria, olvido, murmullos que no son silencio. Por dónde nos lleva el tour histórico de la institución oficial? Qué sentidos dispara el silencio de unos? Qué logramos con el barullo de otros?

Historias que se superponen a la historia que nos dieron envuelta en celofán. Historias que copan los espacios que les fueron quitados. Historias que gritan PRESENTE! todos los martes en la plaza (que es más nuestra que de ellos, aunque quieran convencernos de lo contrario). Historias que la "opinión pública" ya no trata porque la "opinión publicada" encontró un producto más maleable, envolvible, vendible. Historias que están porque las vemos ahí y las vivimos aquí.

Un año por Julio, tantos más por otros.

Buenas intenciones

Este es Enrique, vive colgado de la ventana de mi habitación y hace poco le puse una coyita-prendedor de Bolivia para que se sienta un poco más "autóctono".

Enrique es un inmigrante ilegal de origen español, dice que se metió en mi bolso cuando volví del viejo mundo porque está intentando equilibrar los movimientos migratorios. Es conciente de que sólo se trata de una utopía, así que mientras espera la llegada de más de sus compatriotas, en un intento por equilibrar ciertos micromundos, se alió al Mariscal Tito.

Enrique tiene problemas, vive colgado en general y se deja se deja, por eso todo termina siendo utópico para él. La gente de por acá le explicó que con el impulso de cruzar el mundo como polizón y cada tanto poner su firma en algún manifiesto, no alcanza. Le hablaron de actitud, de acción, de producir. Enrique dice que él va..., que algún día llegará y recién ahí verá adónde.

A Enrique lo pasan los días pero él sigue pensando que los días son pasados (pisados) por él. Enrique se excusa... se cuelga... se pierde...

Arte-facto

Esta es mi cocina, es un artefacto. De ellos se dice: 1.Obra mecánica hecha según arte. 3. ...en general, cualquier objeto de cierto tamaño. 4.Carga explosiva. (RAE).

Juguemos un poco con sus sentidos... ¿qué será esto del arte (de) facto?, amplio abanico de connotaciones. ¿Qué entenderá esta gente por arte? (prefiero vivir en la duda).

Conduciéndome por analogía, concluyo en entender que los arte-factos se caracterizan por ser producidos en serie, estar disponibles para un gran número de personas y ser susceptibles de utilizarse para producciones artísticas (de éstas solo diré que implican, aunque sólo sea en potencia, cierta "carga explosiva"). Entendido así, un blog es un arte-facto, un taladro es un arte-facto, una cocina es un arte-facto.
Mecánicos en cuanto a formato prestablecido. No ya hechos "según" arte, sino pensados para arte. Del tamaño diremos que, en este caso, es lo de menos.

Esta es mi cocina, mi artefacto preferido.

Sueño-pesadilla

Cuando sea grande quiero vivir en la casa misma de mis sueños-pesadillas donde los libros me devoren sin ningún cuidado por la noche, pero estén ahí, siempre predispuestos a ser manoseados, por las mañanas.
Imagino una noche un temblor, los personajes de esos libros persiguiéndome, cual El guardián de las palabras, para encerrarme en sus mundos de lógicas fantásticas, maravillosas o realistas.

De este lado de las páginas, lucho contras las ficciones episódicas que a veces intentan invadir mis días. Pasa que ya vivieron por mí gran parte de ellos, y parece que en determinado momento de la vida, cuando uno/a crece, tiene que tornarse protagonista e imponer su propia lógica a las cosas. En esas ando.

Mientras tanto, voy revisando bibliotecas ajenas, mirando la mía de costado y durmiendo con un ojo entreabierto. No sea cuestión de perder el centro.



Saludos a la casa de la Vale (de allí esta postal) que, en breve, se recontruirá de sus propias cenizas.

Echate un polvo

Ésta es la Bascary, de tierra y transitada. Los polvos hicieron de ésa una tarde oscurecida prematuramente.
Sí, la foto está desenfocada. En realidad, la imagen parece sacada en un pueblo fantasma donde cualquier historia maravillosa podría suceder. La tierra, las altas temperaturas, la sequedad del ambiente y, supongo que también, la transpiración en que estaban bañadas mis manos, actuaron en conjunto para deleitarnos con el efecto. Da la impresión de que Tucumán se ha convertido en un Macondo cualquiera. Al menos suena interesante, aunque no por eso demasiado atractivo.

El otro día el clima nos jugó una mala pasada. Tras más de dos meses sin goterones en mi cabeza, parecía que por fin había llegado el momento: 15 minutos en lenta procesión de algo que, más que a lluvia, dejó gustillo a rocío. Gracias, tenemos otra vez con nosotros el polvo que ya andaba flotando vaya a saber en cuál de las ósferas .

Sí, se agradece la baja de temperatura de estos días. Sí, se ruega se retrace la llegada del verano. Volvemos a clamar por la existencia y predominio de las estaciones intermedias (primavera, en este caso) frente a las absolutas. Resaltamos, una vez más, la importancia de los matices y nos negamos firme y fieramente al uso de la maquinaria eléctrica para la estabilización de las temperaturas (léanse: aires acondicionados, radiadores, etc).
De este modo, con el agua de la próxima tormenta, brindaremos a la salud de la crisis energética.

Interminable

Hoy es uno de esos días en que siento que el teclado de la computadora se volvió de una extensión infinita y las horas que pasé sentada frente a la pantalla se hicieron al menos tan amplias como la concepción que mi mente puede llegar a procesar de lo que las dimensiones del universo implican.
Veo las letritas borrosas y mis dedos ya ni se detienen para articularse con las órdenes que les son enviadas por el cerebro. Esto es lo más cerca que ellos se han sentido de la escritura automática, y seguramente está bastante lejos de lo que los escritores surrealistas hayan llegado a practicar.
Imagino los contornos de las letras en un baile armonioso coreografeado a lo contemporáneo, inevitablemente sus movimientos me remiten del contorsionismo (o contorsionamiento?) de los cuerpos a los curvados pliegues de mis sábanas.
Es en este preciso momento cuando tomo conciencia de que mi lugar está allá, arriba, a la derecha de la silla del escritorio, sobre el colchoncito almidonado que me espera y me cuestiono si esto que escribo no será quizás una pérdida de tiempo....
Todo suena demasiado relativo y, al tiempo que una lágrima de sueño se resiste a desprenderse de mis pestañas, tomo conciencia (por segunda vez en tan breve período) de que, con certeza, éste no es un buen momento para cuestionarme nada.
Buenas noches, buenas tardes, buenos días.

Astral

Mientras en Yerba
Buena esperamos con cierta impaciencia la apertura de alguna de las tan anunciadas cadenas de cines, recordamos al que en algún momento fuera tal y en otro, ya no lo fue.
No lo conocí en funciones, nadie nunca me dijo demasiado de él y lo único que sé con certeza puedo afirmar es que por algún motivo inexplicable para la razón lógica las letritas de fuera se mantuvieron en pie.
Entre sus actividades "recientes" (hace un par de
años que no veo sus puertas abiertas), recuerdo partidas de billar o reuniones comunales... al menos en algún punto mantuvo sus función originaria como punto de reunión social.
Su historia, las razones de su cierre o cómo funcionó en vida, todo lo cual me es plenamente desconocido, ha sido recreado por mí y para mí del modo que más me convino. Confesándolo como un acto de pleno egoísmo, no los haré partícipes de ella, si acaso les interesara conocerla... construyan la suya propia.
De momento, seguimos en la tierna espera de la llegada de la cultura pochoclera en su máxima expresión a nuestra pequeña polis.

Las 7 diferencias

Camino por esta cuadra desde que el terreno de enfrente no era más que un descampado apto para el fulbito. Percibí con tranquilidad la rápida construcción y posterior venta de estas fast-houses. Desde entonces, hace unos cuantos años, ya me causaban cierta simpatía estas bonitas residencias siamesas que comparten nada más y nada menos que su columna vertebral... esperemos no precisen transplante de médula.
En un principio advertí que el arquitecto responsable debía ser de boca, después consideré la posibilidad de que fuera sueco y un tiempo más tarde se me ocurrió lo aburrido y frustrante que podría llegar a ser el vivir en alguna de esas casas: vainilla y crema del cielo, como sabores de supermercado, la diferencia está en el colorante.
Yo, de vivir ahí, hubiera hipotecado mi propiedad para comprar la otra, nada más que por el gusto de la originalidad: saberme dueña de algo que nadie más que yo tenga (o por lo menos no hacer tan evidente su no posesión).
La originalidad pasó de moda hace casi un siglo, y yo aquí, esforzándome por rememorarla. Está bueno esto de sentir nostalgia por los tiempos no vividos... siempre y cuando no se vuelva costumbre. Salud.